Sandro Alex Batista de Sousa

Esta é para mim, uma preciosa obra de arte, trago a você em palavras, sensações de alívio, de dor, certeza de morte, de vida e muito amor.  Este livro encontra-se a venda neste link https://www.eviseu.com/pt/livros/1583/verdade/  reserve já o seu.

Não é aqui, nem ali, em parte alguma Não é este ou aquele lugar. Só amargura Dizem que na água há o poder da redenção Desço ao galinheiro, mergulho as mãos no lago Mas do lago, nos meus dedos, só a sujeira   Ando ao redor, olho a cerca, o pomar Me passa aquela mesma ideia. E dói! Dói como chaga aberta Tento falar. Mas falar para que? Só por falar? Bobagem! Falar besteira, melhor calar.   Os pensamentos continuam à solta, como feras E eu ali a remoer velhas primaveras Tentando equacionar as ideias, severas   Mas é tudo igual, mistura de prazer e dor Observo os pés de manga que ainda não deram flor O pequizeiro que não permite a erva lhe forrar   Assim continuamos, eu e a solidão O paraíso a nos rodear O canto dos pássaros rompendo o silêncio   O meu interior, quer explodir como um vulcão Erupção tentadora. Mais uma vez só mesmo a tentação Falta a coragem. O jeito é seguir adiante sem tesão   Tesão de viver, viver para amar e ser amado Me doar as pessoas, sen...

Amei, Todas ao longo da vida E a vida mais ainda! Que tolo! Julguei que me amariam Mas não fui amado Pela única razão Acredito que eu mesmo nunca amei   Consolei-me voltando a solidão A escuridão do quarto E sentando-me outra vez a beira da cama Deitei! Meus fantasmas já não são tão feios agora Os campos, afinal, não são tão verdes quanto deveriam Mesmo assim corro por eles, distraído Que sentido é estar distraído Morto!!??  Sem sentido...   Mas...se porventura eu não morri E se eu morrer Sem ter publicado livro nenhum Sem ver meus versos impressos Peço que se quiserem, faça-o Publique-os por mim E se assim for, será Eu estarei neles, presente   Mesmo que meus versos nunca sejam impressos Eles terão sua beleza, sua ousadia, sua loucura Sim...a sua loucura Não desejei eu estar aqui Desejei poder vê-los em letras de fôrma Times, Arial, mesmo meu rabisco Impresso Para que sintam a delícia da rima O tesão do verso   Se eu morrer, não se magoe Nunca fui senão um home...

Para além daquele portal Talvez haja um paraíso, vida nova, riqueza Ou talvez apenas continuação da vida antiga Muitas dúvidas! Não pergunto, Sei que a morte não existe Enquanto não passo pelo umbral, olho para o portal, depois da calçada, depois do jardim Não posso ver além dele, senão o pórtico, as colunas e peças a ornar E de nada me adiantaria continuar olhando para o outro lado Tentando enxergar aquilo que não consigo ver Me volto apenas ao lugar onde estou O templo, espaço codificado Estou feliz por estar aqui Há alguém além daquele portal! E há alguém antes daquele portal Curiosidade de todos com o que está além do portal, além da calçada, após o jardim Aquela passagem, a pergunta, o que terá além do portal? Quando chegarmos lá, quando lá chegarmos, saberemos O que sabemos é que deste lado ainda estamos Em que tempo? O tempo Dele, o Grande Arquiteto do universo Ele que tem seus mistérios, que não nos cabe entender Confiar somente. O tempo tem pressa Nosso caminho, é a luz Aqui ...

                                                                                                                    Sandro Alex Batista de Sousa   Observando Maryan em suas transformações há algum tempo, uma ave bela e formosa passou a acompanhá-la de longe em suas viagens para visitar o amante, Olaboniel, e decidiu vigiá-la também em sua forma humana. Maryan era uma das bruxas de Tessália, e morava numa pequena vila próxima a montanha. Nova, bela, porém inexperiente nas artes da bruxaria, esposa de Jamal dono da hospedaria. Ela, que se transformava numa grande e imponente coruja, formosa e sedutora. Por ser ainda jovem e aprendiz de bruxa, man tinha em sua casa algumas poções de transformação que...

Nosso pai era homem cumpridor, ordeiro, positivo; e sido assim desde mocinho e menino, pelo que testemunharam as diversas sensatas pessoas, quando indaguei a informação. Do que eu mesmo me alembro, ele não figurava mais estúrdio nem mais triste do que os outros, conhecidos nossos. Só quieto. Nossa mãe era quem regia, e que ralhava no diário com a gente — minha irmã, meu irmão e eu. Mas se deu que, certo dia, nosso pai mandou fazer para si uma canoa. Era a sério. Encomendou a canoa especial, de pau de vinhático, pequena, mal com a tabuinha da popa, como para caber justo o remador. Mas teve de ser toda fabricada, escolhida forte e arqueada em rijo, própria para dever durar na água por uns vinte ou trinta anos. Nossa mãe jurou muito contra a idéia. Seria que, ele, que nessas artes não vadiava, se ia propor agora para pescarias e caçadas? Nosso pai nada não dizia. Nossa casa, no tempo, ainda era mais próxima do rio, obra de nem quarto de légua: o rio por aí se estendendo grande, fundo, cal...